а у меня руки трясутся.
то есть натурально - трясутся.
думаю, это немного нервное и из-за недосыпа.
бабушке показываю трясоручку, а она:
-Юля, иногда нужно специально не радоваться, поняла? а то никаких нервов не хватит.

ночью лежала, шёпотом рассказывала о море, о тёплом свитере с длинными рукавами и солёном-солёном ветре, который трепет волосы. рассказывала о светлой комнате на чердаке с дрожащими тенями от листьев на полу. рассказывала о лучах солнца, которые пронизывают, расставляешь руки, а они через ладони, насквозь и увлекают за собой, сам превращаешься в лучи, и свет-свет-свет.
я рассказывала шёпотом то, чего никогда не было, я рассказывала шёпотом сон, который желала эфрону.
а теперь мне кажется, что так в самом деле и было, давным-давно, просто я забыла. ну случилось так - забыла.
и вспомнила.

нашла сегодня кинотеатр, удивительно запутавшись в домах, дворах и заворотах, я упрямо искала. зная, что безнадёжно опаздываю, что уже никуда не попаду.
ну и как обычно в последний момент отчаяния я нашла и успела.
надо уже этот механизм навыворота приспосабливать в конце-то концов.
а когда вышла - шёл мелкий, почти незаметный снег. и так хорошо-хорошо.

пою весь вечер. я ведь действительно могу научить. только одной сложно, нужно двусторонне же.


представляла, как приду и спрошу у него, что сегодня снилось.
а его вот нет.

я же поверила, поверила, что они живые, живые сейчас, одновременно со мной, я смотрю на этих людей через стекло.
как это мальчишка вырвался из дома, снял кепку и волосы растрепал.
и как миша, такой некрасивый-старый, брови поднял домиком, в поле, там поезд идёт, а он говорит:
господи, как хорошо ехать навсегда, с чашкой в руке и говорить о хорошем с незнакомым соседом, господи.
и как софья ему говорит: солнце будет светить, мы хлеб будем печь из пыли - и бровями, всем лицом двигает, восхищается собой, собой же! - а он: не то, не то. и ручку двери дёргает, а потом убегает в дом как от чумы.
и как он ей до этого ночью говорит: не бывает ничего потом, не бывает ничего потом.
потом только суп с котом.
и она такая вся плачущая, и я плачу, хоть и потому, что чувствую тепло, которое она от него чувствует, представляю на секунду, что это меня обнимают и говорят, что милая, милая.
а в конце уже он стоит в этой дурацкой шляпе, не тридцатипятилетний, а столетний, заросший, несчастный, с бровями домиком, в платке сером, а маша (?), вся преобразившаяся, светящаяся, с тихим непохожим на прежний голосом, шепчет ему, что главное любить, любить, любить, что он для неё весь мир, это главное. любить главное.

и в самом конце точкой выгнутый доступный позвоночник, косточки выпирающие паренька, на которого рассветное солнце, и крестик блестит, а он спит.
пускай михалков так всё время, и вообще как-то очень торжественно закончил неоконченную, но всё равно.
здорово,здорово.
потому что очень уж по-настоящему получилось.
даже когда миша говорил: господи.
по-настоящему.

обойдусь без кино, запрусь в комнате и буду есть мандарины.
чаем с лимоном нельзя вылечиться.

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

а я смотрю на его фотографию, зажмуриваю сильно-сильно глаза и улыбаюсь очень счастливо, потому что он есть.
есть есть есть
он су-щест-ву-ет.
спасибо.

боженька, милый, пожалуйста, если ты увидишь, что я сомневаюсь, дарить или нет подарок, на который ушли полмесяца и полночи, отмороженные ноги и нос, гектара два чернил, охапка пропитанных кофем и чаем листов, сотня пройденных километров и десяток обкусанных ногтей, побей меня, окей?

очень хочу посмотреть "Жил певчий дрозд".
сегодня весь день думала: нужно написать на мэйл кинотеатру Иллюзион, спросить, будет ли он идти.
захожу на сайт, смотрю программу, а там десятое- Жил певчий дрозд!
у меня дыхание перехватило!
но потом сообразила - десятого в театр иду.
а фильм будет показываться только десятого.
вот это и есть - сучность мира, да.
вот так он часто надо мной насмехается.
обидно, если честно. поманет и обманет, да.
эй, мир! прекрати уже, так нечестно, слышишь?!

-я же знаю, если сейчас не попадём, то потом уже не получится.
-да попадём, я приеду и сходим. когда все залы открыты будут. ну не расстраивайся так.
-ну я же знаю, что не попадём.

тем временем обнаружилось, что выставка на солянке картинок хитрука закрывается восьмого февраля.
само собой вырывается циничное и холодное:
ха.
ха.
ха.

уу, хитрый Клюев!
как только думаю: всё, надоело, что за нудятина, не буду больше читать.
он мне - оп - подбрасывает очередное совпадение-знак.
что, юля, решила от меня отделаться?
а вот тебе-Чакона!
а вот тебе-случайность!
а вот тебе-твои мысли!
придётся дочитать, видимо.

не люблю писателей-шантажистов