Тулуз-Лотрек и ещё какие-то картины каких-то людей,которые мне не важны,но мне следует их знать.Чтобы похвастаться этим знанием в форме тычка в нос:мол,вот какая я образованная.
Нет восхищение.Они выставили всего лишь то,что им дали.Из меня никудышный культуровед.
Москва с её узкими улочками,низкими домами,в большинстве своём обшарпанные.Но я её люблю.
Пару остановок над землёй,только бы не спускаться в эти душные туннели,в которых нужно быть лицом к лицу с другими,а ведь я уже придумала одиночество,в котором мне (как бы) нравится.
Какое-то кафе и расплата мелочью.Недовольные посетители и ещё более недовольные рабочие.
Всё же метро.Кундера и удивлённые взгляды:то на книгу,то на разноцветный шарф и по-детски скрещенные ноги.Стыдно,но мне приятно,что они смотрят и думают:о,умная,наверное.А по правде-ничего никто не думает.Или думает,но о себе.
Три тюльпана в вазе.Такие,какие когда-то видела на фотографии,затерянной в сети:белые головы и свеже-салатовые стебельки.Но они почти не пахнут.
Дождь-дождь-дождь.Счастливая.И жутко неуверенная в себе.
Одиночество под вечер начинает угнетать.Начинает делаться страшно.Опять алкоголь,наверняка.
От одиночества становится тошно.Нет-нет,тошно-сладко.
Засыпаю под жуткие картины моего воображения.Как в детстве с головой под одеяло.Кошка спасает.
Вспоминаю его,но зря.А во снах вспоминаются остальные.Непроизвольно.Я-та,которая на виду у самой себя,давно о них забыла.Но я-та,которая прячется от меня,всё-всё помнит и обо всём жалеет.
Сны далеко не ужасы,но они ужасны.
Не курю.Прихожу домой,безумно желая,чтобы пришло сообщение.И,открывая контакт,вижу его.Мелочь,ерунда,опять без продолжения.Но я улыбаюсь.Иногда с собой говорю.
Опять вышло что-то грустное,нудное и безысходное.
Но ведь счастлива.Просто боюсь спать в пустой квартире.