Очень хочется написать что-то душевное, правда.
И тёплое. Чтобы самой тепло стало.
Но что-то как-то так всё вокруг сейчас похоже на комнату с тёмно-сине-зелёными пупырчатыми стенами, пупырчатым полом и потолком, и стены эти выпукло-впуклые, непонятно куда сдвигающиеся, что могу только молчать и немного передёргивать плечами, будто от холода (или не будто?).
Сидишь, стоишь, бегаешь. Есть движение, что-то делаешь.
А кажется, что на месте.
Мне сказали: надо верить. Я стараюсь.
Но хочется спать, есть конфеты и не думать.