Напялившая чёрную кофту-балахон,которая ещё чуть-чуть и станет коротким платьем,нацепившая чёрно-белые длинные по моде бусы,изредка прижимающая к себе трясущуюся в лихорадке возбуждения кошку и открывающая для себя сочувствие,надевающая сапоги на голые ноги,ходящая во всём этом по квартире,вытирающая пыль и готовящая чай по специальному полностью забытому рецепту,танцующая под рваную и слишком прекрасную Кошку,недоверчиво и косо смотрящая на гитару,забитую в угол,безнадёжно вздыхающая над горой непрочитанных книг,которые,впрочем,уже стоят в ряд,раз в час нюхающая тюльпаны,которые совсем-совсем завяли,кутающаяся в плед всё в той же чёрной кофте,которая неожиданно запахла духами пятилетней выдержки,стоящая час на балконе и подставляющая лицо солнцу,я начинаю казаться самой себе необычным человеком,который начинает что-то понимать,а-ля творческая личность.
Жаль,что это мне только кажется.